Жил в городе богач, по имени Мирон.
Я имя вставил здесь не с тем, чтоб стих наполнить:
Нет, этаких людей не худо имя помнить.
На богача кричат со всех сторон
Соседи, — а едва-ль соседи и не правы —
Что будто у него в шкатулке миллион,
А бедным никогда не даст копейки он.
Кому не хочется нажить хорошей славы,
Чтоб толкам о себе другой дать оборот?
Мирон мой распустил в народ,
Что нищих впредь кормить он будет по субботам.
И подлинно, кто не придет к воротам —
Они не заперты никак.
«Ахти!» подумают: «бедняжка разорился!»
Не бойтесь, скряга умудрился:
В субботу с цепи он спускает злых собак;
И нищему не то, чтоб пить иль наедаться, —
Дай Бог здоровому с двора убраться.
Меж тем Мирон пошел едва не во святых.
Все говорят: «Нельзя Мирону надивиться;
Жаль только, что собак таких он держит злых,
И трудно до него добиться,
А то он рад последним поделиться».
Видать случалось часто мне,
Как доступ не легок в высокия палаты,
Да только всё собаки виноваты —
Мироны-ж сами в стороне.